方文竹散文诗
旱桥下面
胳窝一样的，旱桥下面，有一条街。
那一天我是偶然走到那里的。它像一面破碎的镜子，照见了城市，却照不见我。
多偏狭呀，被遗忘的角落，外地居民很少来此光顾。据说城市扩张时这里原是一条狭谷，现在这里乱躺着一片马蜂窝似的房子，和一群又一群手忙脚乱的居民。无数片缭绕的阴影涂抺着他们。
“昨夜马二家又被盗了。”
“有些事情不是小心就能躲得过的。”
“那位打铁佬在这里住了二十年了吧。当年他就在这郊外开了一家孤零零的铁匠铺，至今还是老光棍呢。”
正午的太阳离旱桥下面，最近，烟尘的朦胧中被偷袭的酒鬼切成开心果。
遮阳的旱桥下面，动物的眼睛更像是动物的眼睛，包括街头传来的主妇洗碗筷的声音，没有惊扰诗人像女人文胸一样的汉字。
这条街。在城市胳窝一样的旱桥下面。
在未被灼烫的地带，长满嫩黄的芽。在夜晚，还可以打捞落水的月亮，同时洗尽
心灵的蒙尘。
两个女孩
两朵花，静静地开放，一朵比另一朵开得更快，香艳在一起。
一起去上学。多么可爱，两轮小小的太阳，互相照耀着。
被她和她的两个母亲领了回家。一个向南。一个向北。
十年后，她和她在大街上相遇，互相望了望，迟疑了一下，又各自走开——
像生活本身一样肯定和平静！
让她看见——
就要告别花开的时候，让她看见一片肥沃的泥土。
就要撕开浓重的夜幕，让她看见最后一颗不忍离去的星粒。
就要绘出蝴蝶的凄美，让她看见小小的翅膀忘记了飞翔。
就要走到寂静的尽头，让她看见一把灵动的吉它沉浸在尘埃里。
梦的余馨。让你看上去，她早已泪流满面。
让她看见，另一个斜视的人
也在看着她！……让他看见，走出了肉体的灵魂再度回到肉体，到底有多长的路程？
山上小屋
似云中野鹤。云中鹤的雕塑。似梦非梦的翅翼，微翕在无数的梦境里。现实里，遥远的小屋一边高喊，一边放射出百倍的光芒。
那时，我赶着马车，一日千里，找不到一间山上小屋。这样近，又那样远，仿佛心灵的边缘地带，拥挤着一片晦暗的风景。
靠梦幻喂养的人！清风、明月、鸟鸣、笛声......几朵寂寥的花开在高处。
一个移动的命运的窗口。无数人想住进去，无数人看见飞翔的阴影。
我，一直保持生命的速度，同时任凭手中的星粒返归天上。
夜间我打开门，一阵寒意袭来，我弄不清自己撞上的是不是那堵墙，——移动，移动的小屋？
深夜的耳朵
比云朵高。比青草低。
一阵听觉的风：一路上磕磕绊绊，留下时间的擦痕，追逐着流水的速度——
倾听的姿式：一个影子，镌刻——冰凉的大地。
血已冰凉。泪已冰凉。
就像一个穷人捂着长年的伤痛，认真阅读着星空中翻卷不已的纯净的文字。
星辉将他埋葬……生活的灰尘光芒四溢……
恍若隔世。半明半暗的窗子提醒：现实与理想之间，缠绕着许多藤蔓……
那是万里山河的轰鸣!……最终听到：自己的呼吸和心跳。
小
当人们说“大”的时候，我突然想到了“小”。
小啊，小。
在花丛中漫步的英国哲人休谟早就将“美”概括为“小”。现时代的好东西往往也是“小”，比如：小车小蜜小姐小金库小洋楼小心眼小伎俩......
可是，天南海北的朋友总是鼓吹：当官要当大官，发财要发大财，做学问要成为大学者，吹牛要吹大牛......
小就没有威力了么？近日，我得了一场大病，差一点送命。经医生诊断，它源于一场小风小雨。
____小到人们看不见。两个事物在相爱，茁壮成长。那是不是我与谁或物，在相爱？____在大时代的包围中：大城市大人物大碰撞大款大工程大路大流氓大叙事......
小房门
你说，世界大大，世界小小。
作为朋友，我盯着这一扇小小门，像盯着一张苍白的脸。呵， 里面的你，隔了一个世界的隐藏的雪。一个人的另一个人。
——关了。其实是开了。多像一幅精致的图画，何必寻觅纹脉，打开其扭曲、纠缠的线条和混杂的色块呢！
暗暗吃惊，——这是敞开的大门们对小门的观感。
将一颗心久久紧护。关了。朋友被挡在外。你在那属于自己的世界里狂奔：一路歌吟。
无人领会。因为你是主人的主人。绝唱的绝唱。大地的大地。
世界的世界。在耸立云天、宽阔如潮、欲壑涌动的大都市，在那扇小门后，有一个人脱掉华丽的衣饰，正在肉体与灵魂的结合地带，刻下属于自己的秘密的文字。
旭 日
在推开的窗玻璃上，有一队虫尸渐渐透明。
在自己的身体内部，有一支军队在行进。
亡灵
苏醒
太阳在磨刀。金色的液体，漫天。刃，呈现公开的光。
世界既是硎石，又是案上的肉。
打开店门的老板娘，本能地朝天上一望，血红的图案美得惊心!
屋檐的冰凌串，嘣的一声，一声。断裂。
十万条银线穿梭，被早起散步的老人看作一个时代的虚白。
我的灵魂，有薄雾。
你还是不要莅临吧。这么多年，我已习惯于一边照着你的样子生活，一边握着剑的影子和玫瑰的罪。
雪
早晨。在上班的路上，眼睛忽地一亮，到处银装素裹。南方早春罕见的一场大雪，厚厚覆盖了一切：那些熟悉的道路呢，那些装点城市的植物呢，那些斑斑点点的污渍呢，那些平日里所见的一切呢，……全是清一色的白(连那墙上张贴的处决罪犯的布告也被雪水擦去)。世界又回到简单。
雪还在下。一阵轻风掠过，雪拉着雪，一起漫天纷飞。雪抓着我，逼着我，一心将我化装，拉我加入雪的队伍，融入世界的白。雪的暴力!我能答应么？
上帝啊，你本来造我一堆肉身，为何又添加一团内心的火，一座血液加速站？血，不能交给雪。我在雪中走着，像一个私奔者，寻找着天地间的暗门。
一去不回
像一粒沙子被大风吹远
像一颗流星坠入大地的深渊
像身体的残疾对灵魂的赎罪，不需求治疗，直至毁灭身体。
（难怪：伤口的歌曲，一唱再唱。）
像一个人变成了另一个人，一粒种子变成了一棵稻禾，一座森林变成了一片灰烬，一个故乡变成了一片汪洋…….像我，举起一盏长明灯，是为了照见自己的影子。
像一头困兽，在梦想的中央，自己舔着自己的伤口。
一位朋友
早晨起来第一句话“忙的很”。
在另一座城市的电话里，嘶哑的声调“忙的很”。
相隔多天见面，劈头一句“忙的很”。
把羊群赶入大海，清风送进深山，，飞鸟唤回空林，……他醉眼朦胧地对我呓语“忙的很”。
公园一侧。看见一个娇艳的女人离他而去，他回过头来不好意思“忙的很”。
上班的敬业…..股票的咆哮……收藏的狡黠……酒席的狂饮……满口满口“忙的很”。
生活的锤炼者。
在冰与火的夹缝里，我常常以明月为衣，专程拜访他。
再晚不会晚到零点
还会来么？
晶莹的脸。我说的不是人，不是孤灯，而是一轮半弧月。
雨在下，从一片雨到另一片雨。是什么
在轻轻叩击着窗棂？是什么将洁白的稿笺弄成模糊一片？
还会来么？
那么细碎的叫声！仿佛张牙舞爪。我说的不是人声，也非狼嗥，而是墙外那句无名的虫鸣。
风在推。抖落掉生活的细节，曲终人散的灰烬，或一点蛛丝马迹。
还会来么？
缥缈独鸿影。我说的不是梦，或梦中的空洞，梦中梦。
不惊骇。不寂静。不张扬。不收敛。不肉体。不灵魂。
等待的味道像石头？像空气？像镜中象？像魔鬼的利齿？……仿佛抓紧梦中梦的桅杆，顶着波涛去。
在楚辞里见到山鬼
在一个平常的春夜，读着《楚辞》，震惊地看到了她。
我要去山之阿，楚巫之地，看一看女萝的颜色。
骑赤豹，乘辛夷，处幽篁，采三秀，饮石泉，......含睇宜笑的美人，不食人间烟火，原来是一位巫山神女。容容的云下，是一片又一片幽暗的神灵雨。
山中的女神，缥缈孤影，深不可测。但其一颗跳荡的心灵之迹，千回百转，磊磊蔓蔓。惆怅的思念总是隐入悲怆的历史深处，增添人间一点暖色。可是，一位士大夫的孤独的心灵，雷填填，雨冥冥。残忍啊!屈大夫将他的追求之梦留给后人，成为梦中梦。山鬼，只是一团美丽云气，冷冷。
在山之阿走着，走着，手拿山鬼的桂枝，我的内心塞满石头。恍惚中，异地之晨，服务员敲门——
先生，快吃早点——紫葡萄，家乡产。
(242000安徽宣城日报社 方文竹)
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