本帖最后由 胡黎明安康 于 2015-5-6 08:53 编辑
母亲的手
文/安康古月
八十八载风雨,记录母亲一生。
一双劳作的手,舞弄着土地的悲欢。
一双写诗的手,写下的爱,至今还吐着熊熊的火焰。
黑夜里,想起母亲,她以笔为枪,是我最崇拜战士。披荆斩棘,与敌人斗争,炼就她一身虎胆。生活中,她是孩子们的母亲。温柔的手,拂过稚嫩的脸,爱的天空一片湛蓝。
一双铁骨铮铮的手,诗人的手,爱的诗篇,让她战士般情怀逐渐丰满。在没有硝烟战场上,母亲手不释卷。砥砺敌寇唇枪舌弹,它把墨水绘制成激动人心的诗篇。那些让人热血沸腾的诗语,一次次汇成爱的洪流,在战士们中传唱。千言万语,铸就英雄血染的风采。血性的手,写不完一个民族历经烧,杀,抢,掠的苦难。母亲的手每颤抖一次,都会扔出让侵略者惊魂的炮弹。
一双结满老茧的手,农民的手,手心里的经验,述说着一个村庄的悲欢。手掌里的桑田,满是母亲亲近土地誓言。无情的岁月将它曾经的丰腴,雕刻得沟壑纵深。大山歌唱它,千针万线缝补孩子童年的艰辛。它一次次握紧坚强,娴熟地舞动手中的农忙。挖地。锄草。拂过伤痛的风,一次次把汗水风干,却吹不开村庄的丰饶。
扳包谷、种洋芋、摘苹果……
丈量生活的手,母亲的手。
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